La expresión de Viktor cambió en un milisegundo. La máscara de control se trizó, revelando una furia oscura, una herida abierta que yo acababa de hurgar con un cuchillo oxidado. Sus nudillos se pusieron blancos mientras apretaba su propio vaso. El aire en la sala se volvió irrespirable.
No dijo nada. No me gritó ni me golpeó. Simplemente se llevó el cristal a los labios y se tomó la copa de un trago, con un gesto tan violento que una gota de whisky resbaló por la comisura de su boca hasta perderse en el cuello de su camisa desabrochada.
—Touché, Pajarilla —gruñó, y su risa fue un sonido seco, carente de cualquier rastro de alegría—. Veo que la pobreza te enseñó a morder donde más duele.
—Aprendí de los mejores —repliqué, sintiendo una satisfacción tóxica al verlo afectado—. ¿Seguimos? ¿
