Reescribí mis reglas esa mañana.
No apegarse. No compartir secretos. No repetir con clientes intensos.
No son normas de cortesía ni de seguridad. Son murallas. Líneas en la arena que separan a Kira, la mujer que respira, de Kira, la mujer que factura. Son límites que me permiten conservar la cabeza fría en un mundo donde todo se calienta con rapidez.
Pero las líneas también se desdibujan.
Cuando Matteo me propuso un viaje de fin de semana, dudé. Tenía razones para decir que no: el tiempo, la exposición, el hecho de que ya había dormido en sus brazos una vez. Eso solo debería pasar una vez. Nunca dos.
Pero acepté.
El lugar era una casa de campo en la Toscana. Un paisaje casi irreal. Viñedos a lo lejos, colinas onduladas, la brisa cargada de lavanda y tierra húmeda. Matteo condujo todo
