Aleksandr Belinsky
Observé a Mía cruzar el umbral de su edificio a través del cristal blindado de la camioneta. Su silueta, esa que había tenido entre mis brazos durante horas en el refugio de la cabaña, se perdió tras las puertas automáticas y sentí un vacío inmediato, una punzada de pérdida que me resultaba tan ajena como peligrosa. En cuanto la puerta se cerró, el Aleksandr que cocinaba omelettes y susurraba promesas al oído murió. El aire dentro del vehículo se volvió gélido, impregnado de la realidad que me esperaba en el asfalto de esta ciudad corrupta.
—Dimitri —dije, sin apartar la mirada del edificio. Mi voz salió como el crujido de un glaciar.
—Diga, señor —respondió él desde el asiento del copiloto, manteniendo su profesionalismo intacto.
—Quiero seguridad sobre ella. Ahora
