Aleksandr Belinsky
El silencio en el recinto de la casa de seguridad era sepulcral, roto únicamente por el crujido de la grava bajo mis botas y el zumbido eléctrico de las vallas de alta tensión. Observé a Mía. Seguía allí, de pie junto al auto, con la mirada perdida en el vacío y los hombros hundidos.
Parecía una muñeca de porcelana a la que alguien le hubiera arrancado el alma de un tirón. No gritaba, no se movía; simplemente estaba allí, habitando un espacio entre el shock y la realidad.
—Mía... —pronuncié su nombre con una suavidad que me dolió en la garganta.
No respondió. Caminó hacia la entrada de la casa por pura inercia, con pasos mecánicos y erráticos.
Me acerqué y la tomé del brazo con extrema delicadeza, temiendo que se deshiciera entre mis dedos. Ella no opuso resistencia
