Aleksandr Belinsky
Detuve el motor frente al Penthouse a las ocho en punto. No a las ocho y uno, ni a las ocho y cinco.
La puntualidad era una de las pocas formas de orden que aún podía imponer en un mundo que se empeñaba en desmoronarse a mi alrededor.
Observé la entrada del edificio desde el interior de mi coche, con las manos apretadas sobre el cuero del volante. No había traído chófer. No quería ojos curiosos, ni oídos atentos, ni la presencia de nadie que interrumpiera el silencio que necesitaba para procesar la rabia que aún me quemaba por dentro.
Mía salió del edificio segundos después. Llevaba una maleta pequeña y ese aire de suficiencia que tanto me gustaba quebrar.
Se veía impecable, incluso en su ropa de viaje, pero yo podía ver la tensión en sus hombros, la forma en que
