CAPÍTULO VEINTISIETE
Ver a James cometer un asesinato era una cosa, pero hacerlo ella misma era una emoción inigualable.
Se había escabullido en el apartamento de James después de que los oficiales se habían ido. Se habían llevado todo. La ropa, los escalpelos, los cuadros de James, incluso el gato. Todo lo que le quedaba eran los recuerdos de este lugar. La silla en la que se sentó cuando posó para él mientras la pintaba. El sofá en el que hicieron el amor por primera vez. La copa de vino que ella rompió y por la que se echó a llorar. ¿Cómo se atrevían esas agentes del FBI a entrar y llevarse todo? Habían arruinado lo mejor que había tenido en su vida y nunca lo olvidaría.
Pensó que venir aquí le permitiría recrear ese subidón, como si este apartamento estuviera intrínsecamente ligado
