La luz de la mañana se colaba por las cortinas cuando desperté. Mi pijama, uno de esos conjuntos diminutos que usaba solo por comodidad en casa, me quedaba más como ropa interior que como ropa decente. Me estiré perezosamente, sintiendo el frío en el aire, y bajé las escaleras descalza.
—¿Mamá? —llamé mientras caminaba hacia la cocina, bostezando y rascándome la cabeza—. ¿Dónde estás?
—En la sala, cariño —respondió su voz.
Entré a la cocina, aún medio dormida, y me serví una taza de café bien cargado. Tomé un sorbo, disfrutando del calor en mis manos, y caminé hacia la sala. Abrí la puerta con la taza en mano, sin prepararme para lo que estaba a punto de encontrar.
Ahí estaba él. Héctor Zambrano, sentado en mi sofá, con una actitud relajada y ese aire de arrogancia que parecía formar p
