Ben
Nada era mejor que una comida casera, excepto, claro, cuando esa comida incluía todos mis platos favoritos. Era otra cena de domingo en casa de mi madre, la misma casa donde mis hermanas y yo crecimos, con la misma mesa de pino que ocupaba todo el comedor. La mesa estaba puesta como siempre; la única diferencia era que los asientos que antes solían estar vacíos ahora estaban ocupados por cuñados, sobrinos y sobrinas. Y, debido a todos esos lugares adicionales llenos, la cena era un asunto mucho más ruidoso.
Justo como me gustaba.
La mayoría del tiempo, al menos.
—Ben, es hora.
Mi madre, Rita Rutherford, no era de las que se mordían la lengua, ni siquiera cuando estaba claro que luchaba una batalla perdida.
Gemí con frustración, sabiendo que debería haberme metido el puré de papas
