Nos detuvimos en una casa deteriorada en Los Ángeles. Los peatones deambulaban por las aceras, sacudiendo sus caderas en nuestra dirección cuando nuestros autos se detenían un poco lejos de nuestro destino. Todas las luces estaban apagadas excepto una en una habitación de arriba. Una figura en sombras caminaba de un lado a otro frente a la ventana.
—¿Crees que es él?— Martin murmuró.
Por la silueta de la persona, parecía como si pudiera ser el hombre de la foto. —Probablemente—, respondí.
La puerta principal de la casa se abrió y un hombre que ninguno de nosotros reconoció salió del edificio. Se tambaleó antes de llevarse una gran botella de cerveza a la boca, casi bebiendo toda la cerveza que quedaba dentro.
—Joder. Este es un apartamento de mierda o uno de esos centros de rehabilitac
