—¡Cállate! —me grita. —¡Cállate, Zayn! ¿Sabes qué? Tal vez sí debería dejar que Nico me folle. Tal vez él sí tenga la decencia de no empotrarme una noche y restregarme otra teta ajena a la siguiente.
Trago saliva. Me duele. Más de lo que quiero admitir.
—¿Te jode tanto? ¿Te quema verme con alguien más? —le espeto, con los puños apretados.
—¿Y a ti? —responde al instante, con una sonrisa dolida—. ¿Te molesta tanto que alguien me mire? ¿O que no seas tú el que tenga el control?
—¿Control? ¿Crees que esto es por control? Esto es porque no soporto la idea de que ese idiota te toque. Porque no lo merece. Porque tú... —me callo. Aprieto la mandíbula.
—Porque yo ¿qué? ¿Eh? —me reta—. ¿Porque soy tuya? No, Zayn. No lo soy. Nunca lo fui. Fui solo tu descarga. Tu válvula de escape.
—Y tú fuist
