Encerrada desde el día en que encontré a mi madre en el río y vi sus grandes ojos aterrorizados mirándome como si estuviera pidiendo mi ayuda desde más allá de la tumba.
Miro a Anastasia y me siento como la persona que era antes de que eso sucediera. El hombre que podría haber sido si no me hubieran quemado.
Sus ojos otoñales se entrecierran y rebosan de la decepción que vi hace noches cuando mira mi camisa.
—Hay lápiz labial en tu cuello—afirma—. Y hueles a perfume.
Celos.
Hay dolor. Celos y dolor. Sin embargo, a diferencia del otro día, no quiero burlarme de ella por eso.
—¿Es de ella?—exige ella, mirándome directamente a los ojos—.
¿De Gabriella?
—Sí—respondo. El dolor en sus ojos se profundiza. Nunca antes había tenido una mujer que me mirara así. Sobre todo porque nunca
les he
