La primera noche fue la peor. O, al menos, la más inquietante. Había llegado a ese punto en el que ya no podía pasar una noche entera sin ir al menos dos veces al baño. Mientras me secaba las manos, me invadió una sensación premonitoria. Era difícil de describir, no había nada específico que pudiera identificar, era sólo una sensación de que algo era diferente. Como me alojaba en una casa de campo alquilada lejos de los caminos frecuentados, mi imaginación se escapaba de vez en cuando. Como escritor de novelas de terror, mi mente siempre estaba explorando nuevas y más retorcidas formas de contar una historia y, como tal, no solía hacer falta mucho para plantar esa semilla en mis pensamientos.
Por un segundo, en mi estado medio dormido, tuve que recordarme a mí mismo que estaba despierto y
