VEINTINUEVE
Mulrooney sentía pena por su joven informante. Slag, el adicto a las metanfetaminas, había atravesado la puerta de su despacho diez minutos antes. Estaba tan hiperactivo como un perro con moquillo, y ahora intentaba encontrar una forma de salir por la ventana.
Clarke le hablaba en voz baja, tratando de controlar la energía de Slag. —Déjanos ayudarte, hijo— dijo Clarke. —Algo me dice que has vuelto aquí porque sabes que necesitas ayuda.
Mulrooney anotó un nombre y colgó el teléfono. —Tengo una plaza reservada para ti en Éxodo, Slag .
—¿REHABILITACIÓN? De ninguna manera voy a ir a ningún apestoso centro de rehabilitación, gritó Slag.
Mulrooney hizo una mueca de dolor mientras Slag se metía una uña sucia en una ampolla que le estaba comiendo la cara. —Puedes hacerlo, chico—
