"¡Hugh!", oí gritar a Gail. Me estaba girando y vi algo con el rabillo del ojo. Parecía una jarra llena de cerveza dirigiéndose directo a mi cabeza. Había visto a un tipo entrar en una de esas durante una pelea en un bar de Berlín en los 70, ¡y nunca más se levantó! Este tipo no jugaba.
Pero nunca alcanzó su objetivo. Una mano lo agarró y lo detuvo en su arco. Retrocedí lo suficiente para ver qué pasaba. Un tipo tan grande que no necesitaba el arma (me sacaba al menos ocho centímetros de encima, mi 1,88 metros) estaba a punto de dejarme sin palabras, salvo por el moreno que se había interpuesto entre nosotros. Era más o menos de mi altura, quizá dos centímetros más bajo. Tenía los moretones que demostraban que había tenido una discusión seria en un pasado no muy lejano. No era musculoso,
