—¿Qué me está diciendo? ¿Que me voy a morir? ¿Usted se atreve a decirme que me voy a morir? —levanté la voz con rabia.
—La zona donde está el tumor es muy delicada, señora. En todo caso, si le realizáramos la operación, hay un riesgo alto de que usted fallezca en la sala.
Tragué saliva con nerviosismo y miedo.
—¿Cuánto es el porcentaje? —pregunté.
—80-20 —respondió, dejándome una sensación de vacío por dentro—. Y eso siendo optimista, señora, ya que, de sobrevivir, usted no podría llevar la vida normal que hasta el momento ha llevado.
Negué con la cabeza.
—No… no… —repetí en voz baja, sintiendo cómo mis ojos ardían y mis mejillas se humedecían—. No puede ser…
El aire parecía escaparse de mis pulmones. Sentí que el peso del mundo caía sobre mis hombros. Tomando mi bolso, salí presuro
