Una tarde, mientras caminaba por el jardín, mi madre se acercó con una sonrisa suave.
—Te ves distinta —me dijo.
—¿Distinta cómo?
—Más presente, con esa luz en tus ojos… de nuevo eres tú, mi amor.
Sonreí. Tenía razón. Ya no estaba esperando a una versión de mí que se había quedado atrapada en un matrimonio correcto pero vacío.
Estaba empezando algo. Aún frágil. Aún incierto. Pero mío. Y mientras cerraba uno de mis cuadernos esa noche, con nuevas notas escritas sobre páginas antiguas, entendí algo con una claridad que me sorprendió.
No me fui para que me persiguieran, no me fui para que me extrañaran. Me fui para encontrarme.
Y esta vez, no pensaba volver a perderme.
El tiempo no sanó todo, pero sí ordenó lo suficiente como para dejarme avanzar.
Pasaron meses. No los conté uno a
