Mateo Santoro.
Cuando salí del departamento de Giana, aún con su olor pegado a mi ropa, vi al estúpido de Alessandro acercarse… con un ramo de rosas.
Rosas para mi esposa, patético.
Me apoyé en la pared, crucé los brazos y solté una carcajada que resonó en el pasillo.
—¿En serio, Alessandro? —me burlé—. ¿Rosas? ¿Qué sigue? ¿Un poema cutre sacado de Google?
Él apretó la mandíbula, claramente ardido.
—No tengo tiempo para tus idioteces, Mateo —escupió—. Te advierto, Packman, que esta vez no me alejaré. Giana y yo…
—Giana y tú nada —lo interrumpí, caminando hacia él como si estuviera entrando a mi propio terreno—. Giana y YO nos amamos y te duele, ¿verdad? Que la mujer que dices querer me prefiera a mí incluso embarazada. Incluso cansada. Incluso enfadada.
El idiota intentó sostenerme
