— ¡Santiago Álvarez! — Martha gritó por quinta vez, tratando de apresurarme. — Nosotros estamos atrasados. ¿Qué... te importa tanto en esta habitación? Es solo la cena, no te vas a casar, y ni siquiera verás al presidente. ¡Darte prisa! — Llamó con fuerza a la puerta de mi dormitorio.
— Ya voy... — dije, mientras intentaba ponerme la corbata — ¡Yo nunca te apresuro!
— Nunca me apuras, porque nunca me demoro... como tú, que tienes que peinarte 20 veces, y sin embargo, estás posando en el espejo... — Dijo con un tono travieso y soltó una risita.
— Eso no es verdad. — repliqué, levantando una ceja y mirando hacia la puerta, donde sabía que se apoyaba una mujer policía furiosa. — Entonces, ¿qué pasó ese día de la parrillada en la casa de Juan, eh? tardaste tres horas para vestirte. — Me reí
