DYLAN
El ruido de la multitud de Las Vegas es ensordecedor mientras camino entre bastidores.
Kenia y Memphis me siguen como dos sabuesos siguiendo un rastro.
—¿Por qué no cantas Sharp Objects?— Preguntas de tormenta.
—Esta es la segunda vez que te marchaste sin cantarla—, se queja Memphis, como si no me diera cuenta. —¿Lo que da?—
La ira mezclada con sentimientos que preferiría no reconocer se agolpan en mis entrañas. —Vete a la mierda.—
Está claro que no les gusta esa respuesta, pero me importa una mierda.
Afortunadamente, un grupo de chicas que están en el rincón más alejado me da la excusa perfecta para salir de esta conversación de mierda.
—Hola, Dylan—, ronronea uno de ellos. —Estuviste realmente genial esta noche—.
Me acerco a ellos cuando siento un fuerte tirón en mi brazo.
