La noche romana era un mosaico de luces y sombras. El club privado de Matteo se alzaba como un palacio oscuro al borde del río, con ventanales altos que reflejaban la luna y pasillos de mármol n***o donde el eco de los pasos parecía esconder secretos. En uno de los salones privados, el aire olía a cuero y madera vieja, al humo de los habanos y al whisky añejo.
Matteo estaba de pie frente al ventanal, la silueta recortada contra el brillo plateado del Tíber. Llevaba un traje oscuro, sin corbata, la camisa desabotonada en el cuello. El cansancio se marcaba en sus pómulos, el ceño fruncido, las ojeras profundas bajo los ojos grises. Entre los dedos, un vaso de cristal temblaba ligeramente. No por el alcohol. Por algo que no se atrevía a nombrar.
Alma entró en silencio. Su vestido era de sed
