Maye
Hago girar la copa empañada de vino blanco; la marca roja de mi labial destaca con nitidez contra el borde. Él no está aquí y, sin embargo, no puedo dejar de pasear la mirada por la abarrotada fiesta de Navidad, buscando vislumbrar al hombre con el que crucé miradas por primera vez en el Salón Dorado. El hombre que preparó s'mores con su hijo adoptivo en la chimenea de un apartamento de varios millones de dólares. El hombre que se negó a ser categorizado desde el primer momento.
—Tierra llamando a Maye —dice Toby—. ¿Estás bien?
—Oh, sí. Absolutamente.
—Parecías perdida en tus pensamientos —dice él—. Espero que estuvieras en un lugar mucho mejor.
—¿Mejor que esto? —Extiendo un brazo señalando la opulencia. Una de las oficinas de Montviva ha sido transformada; mesas repletas de com
