La tensión entre Marco y yo se espesaba en el aire crepuscular de Roma, un duelo mudo de voluntades que parecía resonar más fuerte que el murmullo eterno del agua en la Fontana di Trevi. Mi confesión —esa bomba de vulnerabilidad que había detonado entre nosotros— seguía flotando, envenenando el espacio. Él no me creía. Claro que no. ¿Cómo iba a creer que Stefan Volkov, un hombre forjado en hielo y rencor, pudiera albergar algo tan blando y peligroso como el amor? Su escepticismo era un espejo de la parte de mí que aún se burlaba de mi propia debilidad.
Enamorarse era el error capital en nuestro mundo, el talón de Aquiles que los buitres olfateaban a kilómetros. Y yo, como un idiota, no solo lo había encontrado, sino que se lo había anunciado a su guardaespaldas. Ahora todos lo sabrían. El
