Te Quiero De Vuelta

Cap.2

— ¿Está todo bien, necesita ayuda? — suena detrás de mí la voz solícita de un camarero. Parpadeo, sin entender de inmediato que se dirige a mí.

— S-sí... N-no... Disculpe...

El calor retrocede tan bruscamente como me había invadido hace un segundo.

Me siento terriblemente estúpida. Exactamente como un niño que confundió a un extraño con su padre entre la multitud.

El corazón aún me late con fuerza, las palmas pegajosas por el sudor. Doblo los dedos, intentando disipar los restos del temblor.

— Perdón, — repito con voz ronca, retrocediendo.

Toco mi vientre con los dedos.

— Todo está bien, pequeño, no tengas miedo, — susurro bajito. — Estamos bien.

Alex ya no me mira. Pero está claramente irritado, pues aprieta la copa con demasiada fuerza.

Pero la vida de otras personas nunca me ha interesado.

Claire chasquea la lengua, se da la vuelta ostentosamente. El camarero se aparta para dejarme pasar.

Todavía me demoro por alguna razón, hasta que veo en la entrada al salón del restaurante la alta figura de Demid Olshansky, con quien tenemos una cita hoy.

Me costó demasiado conseguirla, así que cruzo rápidamente la sala y me dirijo a la mesa indicada por el camarero.

***

— Te escucho atentamente, habla, — dice Olshansky con impaciencia, entrelazando sus manos y colocándolas sobre la mesa frente a él.

El camarero se acerca inmediatamente, y me estremezco porque subconscientemente sigo siendo la misma Liza Zolotareva, que apenas podría pagar aquí una botella de agua. Y solo en plástico.

Pero en estos establecimientos el agua solo se sirve en cristal.

Mi nariz percibe el aroma de perfumes caros, mezclado con sutiles notas de carne asada y baguette fresca. La cálida luz dorada está atenuada, el restaurante parece sumergirse en su suave resplandor.

Entre las mesas, cubiertas con manteles blancos perfectamente planchados, los camareros se deslizan con elegancia.

Los sillones de cuero y el jazz que suena suavemente complementan perfectamente esta elegante imagen. Impersonal y sin vida.

— Agua sin gas, por favor, — le respondo al camarero.

— Dos aguas y un café sin azúcar, — completa Olshansky mi pedido y vuelve a mirarme. — ¿Y bien? Te escucho.

— Demid Alexandrovich, — empiezo a balbucear, — quería pedirle... Usted probablemente escuchó que Marat... es decir, el señor Hasanov... que falleció.

— Por supuesto que lo escuché, — responde Olshansky bruscamente. — Nos comunicábamos, si lo recuerda. Continúe.

El camarero trae el agua y el café. Sirve el agua en los vasos, yo jugueteo nerviosamente con el borde de la servilleta, esperando a que se vaya.

— Verá, las circunstancias de su muerte siguen planteando interrogantes. Y me gustaría... Es decir, nos gustaría... Es decir...

— Liza, está embarazada, — me interrumpe Olshansky, dando un sorbo a su taza y volviéndola a colocar en el platillo.

Asiento, bajando involuntariamente la mirada hacia mi vientre. Él baja la voz y pregunta casi en un susurro.

— ¿Es el hijo de Marat?

Mis manos sudan de miedo. Quiero limpiarlas con la servilleta que descansa sin desplegar sobre la mesa, pero no me atrevo.

¿En qué estaba pensando cuando me dirigí a Olshansky?

Es un hombre perspicaz e inteligente. Y, por supuesto, lo entenderá todo inmediatamente, especialmente si me quedo así, callada y torpe.

— No, — niego con la cabeza, — este niño no tiene ninguna relación con Marat.

— Bien, — asiente Olshansky, — entonces ¿qué necesita de mí?

— Quiero que descubra la verdad sobre su muerte, — digo, mirándolo a los ojos. — Cerraron la investigación, no encontraron ni a los ejecutores ni a los que lo ordenaron. Le pagaré bien, señor Olshansky.

— Señorita Zolotareva, — en el rostro de Demid no se mueve ni un músculo, — para su información, no soy detective. Ni investigador privado. Soy empresario, y mi negocio genera tanto dinero que yo mismo podría pagarle para que no se meta en proyectos dudosos y no distraiga a personas serias de sus asuntos...

Pongo una carpeta sobre la mesa y la deslizo hacia Olshansky.

— Contraté a un detective privado, Demid Alexandrovich. Realizó cierta investigación. Se descubrió que el automóvil de Hasanov había sido modificado: el tanque de combustible reforzado, el interior revestido con materiales inflamables. Pero el detective no pudo avanzar más. Él mismo me aconsejó acudir a alguien que pudiera tener más acceso a materiales confidenciales. Y entonces pensé en usted.

Olshansky mira la carpeta como si fuera una serpiente venenosa. Frunce el ceño, mira hacia un lado, hacia el techo.

— Preguntaré de nuevo. ¿Cuál es su interés personal en esta historia?

Me examina el rostro con atención, tratando de leer la respuesta, claramente desconfiando de lo que escuchará de mí.

Quiero confesarle, realmente quiero hacerlo. Pero no puedo poner en peligro a Kris. Ni a Sergei.

— Mataron a Marat Hasanov, —respondo con voz inexpresiva, — su hija Kristina es mi amiga. Quiero saber quién lo hizo. Esto es necesario para... para... Para saberlo.

— ¿Para qué? — Demid no aparta su mirada fija de mí. — ¿Van a vengarse?

Durante un tiempo sostengo heroicamente su mirada, pero luego me rindo y desvío los ojos. Demid desenlaza sus manos, se inclina más sobre la mesa y comienza a hablar con una voz inusualmente suave y cautivadora.

— Querida niña. Marat no simplemente conducía su coche, se estrelló contra un poste y se fue al otro mundo. Lo enviaron allí de manera deliberada y planificada. Y esas personas no dudarán en enviarte allí a ti junto con tu amiguita, si deciden meter sus curiosas narices en esta historia. Ni hablar de mí. Tengo un hijo, una esposa embarazada y una total falta de deseo de buscar aventuras similares para mi trasero. Créeme, si Hasan estuviera vivo, sería el primero en disuadirme. Sé a qué se dedicaba ese chico en su tiempo. Es sorprendente que viviera hasta los treinta y cinco. Según todas las reglas, deberían haberlo liquidado mucho antes. Así que escucha un consejo inteligente. Piensa en tu hijo, y tu amiga es una chica grande. Ella se cuidará sola. He oído que Hasan logró acorralar a tu tutor. Si decide molestar y necesitas ayuda, avísame. En cuanto al resto, lo siento. Propongo pensar en los vivos, no en los muertos. Estoy seguro de que Hasan estaría de acuerdo conmigo.

— Pero... Pero no puedo, — no aguanto más, me cubro la cara con las manos. — No puedo aceptarlo...

— En primer lugar, cálmate. Es imposible aceptar la muerte de un ser querido, — me ofrece una servilleta, — y en segundo lugar, acabas de delatarte completamente. ¿Entiendo correctamente que Kris te sirve de pantalla?

Asiento sin quitar las manos de mi cara.

— Sí, — respondo con voz apagada, — para todos soy la amiga rica que la consuela en su dolor.

Es verdad, ha pasado el tiempo, y una leyenda ha sido reemplazada por otra.

— Muy bien. Sigan así. Vamos, — se levanta y toca ligeramente mi hombro, — te llevaré.