La casa estaba en su caos habitual de un domingo por la tarde: el salón con juguetes esparcidos como minas terrestres, el jardín con el roble joven susurrando contra el mar, y el aroma a café quemado flotando desde la cocina donde Cris intentaba "sorprender" con un postre para las gemelas. Luna y Stella, de tres años, corrían en círculos alrededor del sofá, sus risas como campanitas desafinadas, mientras yo las perseguía con un libro de cuentos —"¡Ey, princesitas, hora de la siesta! No mamen, que si no duermen, papá quema el pastel y culpamos a las olas".
Cris salió de la cocina con una bandeja tambaleante —galletas medio crujientes y jugo de naranja que goteaba—, su camiseta salpicada de harina como si hubiera peleado con un fantasma dulce. "¡No mames, Ámbar! Estas galletas son... arte a
