El tiro final retumbó en el almacén como el veredicto de un dios enfurecido, un eco que se clavó en mis costillas y me dejó sin aliento. Cris cayó de rodillas primero, luego de bruces contra el suelo sucio de hormigón, una flor roja abriéndose en su hombro derecho —sangre caliente salpicando el polvo, su rostro contorsionado en una mueca de dolor que me destrozó el alma—. "¡Cris! ¡No!", grité, mi voz un aullido primal que rebotó en las vigas oxidadas, pero Ricardo me apretó el cañón de la pistola contra la sien, el metal frío mordiendo mi piel como una promesa de muerte.
"¡Cállate, Ámbar! Elige: él o yo. Ahora", siseó Ricardo en mi oído, su aliento rancio mezclándose con el olor a pólvora y óxido. Su brazo me rodeaba el cuello como una soga, tirándome hacia atrás contra su pecho, y sentí
