El invierno envolvía Moscú con su manto blanco, cubriendo calles, tejados y corazones con una quietud helada. Desde la ventana del hotel, el humo del cigarro se elevaba con lentitud, dibujando figuras en el aire antes de desvanecerse en la tenue luz de la lámpara. Hacía años que Edrick Carlson no fumaba, pero el estrés y la desesperación lo habían arrastrado de nuevo a ese viejo hábito.
Los días en Moscú habían sido un torbellino de rumores, promesas huecas y callejones sin salida. Todos los que alguna vez hicieron negocios con él sabían que estaba en la ciudad, y pronto averiguarían la razón. No le importaba.
Había venido por su esposa.
Un golpe seco interrumpió sus pensamientos. Aplastó el cigarro en el cenicero y se incorporó con rapidez.
—Adelante.
La puerta se abrió, revelando la
