Perspectiva de Olivia
Tomo el manojo de llaves de la pared y me dirijo hacia la celda.
—¿Quieres escuchar cómo tu padre clamaba por tu madre mientras yacía en el suelo de tu patética casucha? —dice ella con burla—. Le suplicaba que volviera a él. Casi podía oír cómo se le rompía el corazón.
Con cada llave equivocada, mi ira amenaza con desbordarse. Si tuviera el poder, arrancaría la puerta de la celda de mierda para poner mis manos sobre esta bruja malvada. Ella es la razón por la que él está muerto. Solo sigo repitiéndolo en mi mente. Ella me quitó todo.
Por supuesto, es la última llave del manojo. Cuando escucho el cerrojo desengancharse, el sentimiento de rabia me abruma. Imágenes de mi padre gritando para que mi madre volviera a él pasan frente a mis ojos en colores vívidos. Su dol
