Q U I N C E
Nuestra puerta de la celda se abre con un gemido y la luz del pasillo la ilumina. Levanto mis manos hacia mis ojos, protegiéndolos, y veo la silueta de un tratante de esclavos. Espero que se acerque y me lleve, pero se agacha, deja caer algo duro y plástico en el suelo, y lo patea. Se raspa por el suelo y se detiene abruptamente, al pegar contra mi pie.
"Tu última comida", anuncia con una voz sombría.
Luego se marcha y cierra la puerta, cerrándola con llave.
Ya puedo oler la comida desde aquí, y mi estómago reacciona con una punzada aguda de hambre. Me inclino y levanto el recipiente de plástico con cuidado, apenas capaz de sacarlo con la luz tenue: es largo y plano, sellado con una tapa de aluminio. Jalo hacia atrás el aluminio y de inmediato siento el olor de los aliment
