Socio ruso del señor W
Las piezas siempre se mueven solas. El rey nunca se mancha las manos, ni se precipita.
Solo observa. Espera. Calcula.
El tablero frente a mí está limpio. Mármol blanco sobre n***o, tallado a mano.
El silencio es perfecto. No hay ruido exterior, ni presencia humana, ni siquiera la respiración de un asistente. Aquí dentro solo existo yo… y el juego.
Mi dedo acaricia la torre. La levanto y la coloco tres casillas hacia el centro. No porque deba, sino porque puedo.
La estrategia ya está decidida. Hace años. Las piezas creen que están tomando decisiones. La reina que ahora se revuelca entre los perros. El caballo que sigue esperando una señal que nunca vendrá. El peón que se cree alfil, y que será sacrificado sin aviso. Y la torre rota…
Esa pequeña cosa mal reparad
