Me levanto en la cama; los músculos de mis brazos me duelen tanto que apenas puedo mantenerme más alto. —No deberías decírmelo entonces—. Me muero instantáneamente por escucharlo, pero no confío en esta mujer.
—Probablemente no. Pero déjame preguntarte... Se inclina más cerca. —Si pudieras saberlo, y no puedo decírtelo, pero si pudieras saber por qué tu madre y tu padre hicieron lo que hicieron, ¿te gustaría saberlo? ¿Querrías saber la verdad o preferirías aferrarte a la historia que te has contado a ti misma?
El aire se ha vuelto espeso. Me está ahogando. La habitación limpia, con sus camas inmaculadas, sus ordenados estantes y sus máquinas silenciosas, parece cavernosa y extraña.
—¿Cómo sabrías lo que me digo a mí misma?— Mi voz también es espesa.
—Cuando somos jóvenes, todos nos dec
