IIUn peu rustique mais excellent policier, le capitaine de police Arthur Blanchard, quarante-six ans, était déjà de la génération des anciens, des vieux, des futurs dinosaures de la profession, de ceux qui, il y a vingt ans à peine, avaient connu la machine à écrire mécanique Hermès, le ruban carbone noir et rouge, les stencils et le chariot à avertisseur sonore digne de celui d’une bicyclette. En quelques années, et bien que la Police ne figura pas à l’époque parmi les administrations les plus favorisées en équipement informatique, le monde avait changé, emportant Arthur Blanchard dans la tourmente. Chez le policier, les habitudes étaient de vieux boulons rouillés durs à dévisser, alors qu’il s’émerveillait toujours devant le fonctionnement magique d’une carte de crédit, il avait eu un ma
