+ALISTAIR+
El cristal de los ventanales de mi oficina en el piso cincuenta y cuatro devolvía un reflejo que incluso a mí me resultaba perturbador: un hombre que lo tenía todo y que, sin embargo, se entretenía jugando con las piezas de un tablero que él mismo había fabricado. Toronto se extendía a mis pies, una red de luces y hormigón que me pertenecía por derecho de conquista, pero mi mente estaba estancada en un pequeño apartamento de mala muerte y en una chica que olía a jabón barato y a una resistencia que me resultaba adictiva.
El zumbido del intercomunicador rompió el hilo de mi pensamiento.
—Señor Sinclair —la voz de Rosa, mi secretaria, sonó con la eficiencia quirúrgica de siempre—. Una señorita ha venido. Dice que tiene una cita con usted. Se identifica como... Roxy.
Una sonris
