Benedict
Solo hablan. Ni siquiera creo que sepan de lo que hablan. Sus bocas se mueven y la mierda sale de ellas.
—Seamos honestos —digo a los presentadores de la televisión, levantando una botella hacia mis labios—. Ninguno de ustedes ha jugado pelota. De ningún tipo.
Esta cerveza sabe tan insípida como las primeras. Plural. Muchas plurales. Bueno, sabe mucho más insípida después del whisky que le añadí en el séptimo inning. Lo voy a sentir mañana.
Mañana. El coro de alguna obra a la que mi mamá llevó a Duncan, a las chicas y a mí un verano resuena en mi memoria y me encuentro tarareando la melodía. ¿Cómo es que incluso recuerdo esto?
Mi computadora portátil brilla frente a mí con opciones de vivienda en San Diego. Las odio todas. Incluso trato de convencerme de que el bungalow frent
