Tristán
El antiguo reloj de pie marca el paso del tiempo, recordándome cada segundo que transcurre. Parece que han pasado un millón de segundos desde que hice el trato con Monroe ayer, pero, en realidad, han sido poco más de veinticuatro horas.
He odiado ese reloj de nogal desde que era niño. Mi madre siempre decía que era su posesión más preciada, una herencia de su propia abuela. Nos advertía que no lanzáramos pelotas ni lucháramos en el comedor por culpa de ese maldito reloj. Hay una grieta en la parte trasera que ella no conoce, gracias al trabajo manual de Benedict.
—¿Me estás escuchando, hijo?
Mi padre me da un codazo en el brazo y vuelvo al presente. Llevamos horas en esto. Parece que estamos golpeando un caballo muerto. Analizamos cada ángulo de la elección de adelante hacia a
