Capítulo Veintitrés
—¿Te encuentras bien? —preguntó Loren a la mañana siguiente cuando levantamos el campamento.
—Sí—, dije. Pero estoy seguro de que me parecía al montón de estiércol de caballo cuyo olor llegaba a nuestro campamento. —Es que...
—Alergias, —me cortó Loren mientras metía su saco de dormir en el forro. Su tono lo decía todo: ya no se creía la excusa. Probablemente nunca lo había hecho. —Eso te sigue sucediendo, pero sólo cuando has estado cerca del «Señor Francés» y el Serio Millonario. Empiezo a preguntarme si eres alérgica a los hombres que te resultan atractivos, lo que sería la forma más extraña de control de la natalidad de la que he oído hablar.
Loren estaba en la carrera equivocada. Debería dejar de saquear tumbas. Claramente, su talento estaba en otra parte. La c
