Susan
La última mañana en la Granja tuvo un sabor agridulce, la cocina estaba bañada por una luz suave, casi dorada. El sol de Vermont en invierno no se imponía, se colaba con cuidado por las ventanas, como si pidiera permiso antes de tocar las cosas.
El árbol de Navidad seguía en su rincón, todavía encendido, porque mi madre siempre decía que apagarlo antes de Año Nuevo traía mala suerte.
Yo terminaba de empacar los restos de pastel de carne en recipientes que claramente no sobrevivirían al viaje de vuelta, pero que mi madre insistía en que eran perfectamente adecuados. Había envuelto cada uno en papel aluminio con una precisión.
—Por si no tienen tiempo de cocinar —decía.
Matthew estaba afuera, ayudando a mi padre a cargar en el carro las cosas. Desde la ventana podía verlos dos
