Anastasia
Estaba sentada en la amplia sala de reuniones de mi padre, Demetrio Romanov, mientras él observaba a Iván con esa mirada fría y calculadora que tan bien conocía. Iván, que hasta hacía unos minutos parecía lleno de confianza al hablar de nuestros planes de boda, ahora estaba visiblemente incómodo. Su padre, el señor Linares, estaba sentado junto a él, tratando de mantener la compostura.
—Entonces, señor Romanov —dijo Iván, con una sonrisa tensa—, planeamos casarnos en diciembre. Sería un evento discreto, pero elegante, como corresponde a ambas familias.
Mi padre lo miró fijamente por unos segundos, dejando que el silencio se hiciera incómodamente largo antes de estallar en una risa profunda y sarcástica.
—¿Discreto? ¿Elegante? —repitió, burlándose—. Iván, muchacho, no me hagas
