El silencio dentro del coche blindado era denso, solo roto por el sonido de los neumáticos sobre el asfalto mojado y nuestras respiraciones aceleradas. Bautista conducía con una mano en el volante y la otra sobre la palanca de cambios, con los nudillos blancos por la tensión.
Miré hacia atrás. La nave industrial de Avellaneda ya era solo un punto oscuro en la distancia, pero el eco imaginario de aquel disparo seguía resonando en mis oídos. —¿Crees que le ha matado? —pregunté, rompiendo el silencio.
—No lo sé. —Bautista miró el retrovisor—. Ricci es pragmático. Si mata a El Turco allí mismo, tiene que deshacerse del cuerpo y buscar un nuevo jefe de operaciones en 24 horas. Probablemente solo le haya dado un aviso. O le esté interrogando ahora mismo.
—De cualquier forma, la semilla está p
