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La bañera era un monumento al exceso: mármol tallado, grifos de oro y un agua que prometía borrar el rastro de la cafetería, del frío de Seúl y de mi propia fatiga. Me sumergí lentamente, sintiendo cómo el calor abrazaba mi cuerpo hinchado. Dante no entró. Se quedó en la habitación, una presencia silenciosa cuya sombra se proyectaba contra la puerta de cristal esmerilado. Sabía que estaba allí, vigilando incluso mi higiene, recordándome con su silencio que el tiempo de estar sola se había acabado para siempre.
Cuando salí, envuelta en una bata de seda que pesaba más que mi dignidad, él ya estaba en la cama, apoyado contra el cabecero de cuero, leyendo unos informes en su tableta. La luz de la lámpara acentuaba las líneas duras de su rostro, esa mandíbula que parecía esculpida para dar
