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¡En realidad, todo era un sueño!
El motor del avión privado rugía como una bestia herida mientras devoraba las nubes. El lujo de la cabina era un contraste violento con la suciedad del callejón que acabábamos de dejar atrás. Martín estaba sentado frente a mí, con las manos entrelazadas y la mirada perdida en algún punto del horizonte, pero yo no podía dejar de mirar por la ventanilla.
Cada kilómetro que avanzábamos era un clavo más en mi ataúd. Mi mente no estaba en el avión; estaba en el apartamento de Dante, imaginando su rostro cuando Marco le diera la noticia. Imaginando su furia silenciosa, esa que no grita, sino que destruye imperios.
—No puede ser así de fácil, Martín —susurré, mi voz apenas un hilo quebrado por la altitud—. Dante no pierde. Él no deja
