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Ángela, veinticuatro horas después
—Te lo estoy diciendo, Casey. No puedo hacerlo.
Había estado escondiéndome en la lavandería por al menos diez minutos y mi teléfono hacía que me sudara la mano. La batería me estaba calentando, además del calor de las secadoras. No era la idea ir a la habitación de ese sensual alienígena de nuevo, incluso si fuera para limpiarle el váter.
Dios mío. De verdad no podía hacerlo.
Casey, mi mejor amigo en el mundo desde la escuela, normalmente estaría en la ciudad dándome consejos estelares. No obstante, se encontraba en París en una estúpida conferencia de moda, mirando zapatos, bolsos y ropa que no podía poderme desde el tercer grado, más o menos. Lo odiaba a él y a su trabajo elegante en París mientras yo estaba en los subsuelos del hotel con la hume
