Andrei
El almacén abandonado se alza en el distrito industrial de Moscú, sus paredes oxidadas manchadas con décadas de abandono. El agua gotea en algún lugar de la oscuridad, cada gota resonando como un metrónomo que cuenta un tiempo del que no dispongo. El aire apesta a moho y a algo metálico, sangre fresca mezclada con óxido viejo.
Mis pasos resuenan contra el concreto desnudo mientras avanzo, el cuero italiano de mis zapatos demasiado fino para tanta decadencia. Mis hombres están firmes alrededor de una silla metálica, con sus armas listas. La débil luz que se filtra por las ventanas mugrientas brilla en los cañones de las pistolas y en las miradas afiladas fijas en nuestro invitado, pero mi mente sigue vagando a otro lugar. Hacia Marlene. Hacia nuestros hijos por nacer.
Saco mi telé
