CHAPITRE VINGT-CINQ
Les forêts de Virginie pendant la nuit lui faisaient l’effet d’un concert privé de musique classique. Il les écoutait, assis dans une vieille chaise en bois, en sirotant un breuvage que son père appelait autrefois la Foudre Blanche – une recette qui était passée dans sa famille de génération en génération, depuis l’époque où la Prohibition avait presque ruiné ce pays.
Franchement, il se fichait pas mal du goût que ça avait. De toute façon, ça n’avait pas beaucoup de goût. Mais il en aimait la chaleur. Il aimait la manière dont ça le déconnectait presque du monde quand il en avait assez.
En général, il s’en remplissait à ras bord lorsqu’il se mettait à travailler. Capturer les gens pour lui permettre de propager sa joie était facile. Ils lui étaient amenés naturelleme
