Habían pasado varias horas desde que me metieron en aquel avión privado. Las ventanas estaban tapadas, los escoltas no decían una sola palabra. Cuando finalmente aterrizamos, el calor me dio una bofetada apenas bajé del avión: México.
El trayecto por carretera fue igual de silencioso. Me llevaron a una casa vieja, de piedra, alejada de la ciudad. Un antiguo edificio colonial que alguna vez debió ser un refugio de narcos o políticos corruptos. El silencio que lo rodeaba era casi inquietante, pero a mí me daba igual. Estaba lejos de Santiago.
Y ahí, esperándome con una copa de vino y cara de pocos amigos, estaba Marco Beltrán. Mi ex. Mi error. Y ahora, irónicamente, mi cuñado.
—Ya cumplí mi deuda, Sofía —soltó, apenas me senté frente a él—. Estamos a mano.
Solté una carcajada tan fuerte
