– Vous êtes donc malade, docteur ?
– Très malade, dit l’autre avec ses façons de sanglier… Un mal héréditaire… une hypertrophie du cœur. Ma mère en est morte, mes sœurs aussi… seulement, moi, je durerai moins qu’elles, à cause de mon affreux métier ; j’en ai pour un an, deux ans tout au plus.
À ce grand savant, à ce diagnostiqueur infaillible parlant de sa mort avec cette assurance tranquille, il n’y avait rien à répondre que d’inutiles banalités. Roumestan le comprit, et, silencieux, il songeait que c’était là des tristesses autrement sérieuses que les siennes. Bouchereau continua, sans le regarder, avec cet œil vague, cette suite implacable d’idées que donne au professeur l’habitude de la chaire et du cours :
« Nous autres médecins, parce que nous avons l’air comme ça, on croit que no
