Il ne se défendait pas, s’irritant contre lui-même, contre son « sacré midi » qu’il ne savait pas dompter.
– Tiens, tu devrais rester toujours comme te voilà, tout contre moi, mon cher conseil, ma sainte protection. Il n’y a que toi de bonne, d’indulgente, et qui me comprenne et qui m’aime.
Il tenait sa petite main gantée sous ses lèvres, et parlait avec tant de conviction que des larmes, de vraies larmes lui rougissaient les paupières. Puis, réchauffé, détendu par cette effusion, il se sentit mieux et lorsque, arrivés place Royale il eut aidé sa femme à descendre avec mille précautions tendres, ce fut d’un ton joyeux, libre de tout remords, qu’il jeta à son cocher : « rue de Londres… vite ! »
Rosalie, lente dans sa démarche, entendit vaguement cette adresse et cela lui fit de la peine.
