Tant mieux, se résigna-t-il. À défaut de recueillir des souvenirs émus de la bouche même de l’ex-vedette, il pourrait inventer de toutes pièces ses répliques. Et révéler sans fard ce qu’elle était réellement devenue : une ombre, une idiote de village, un potiron humain. Effet mélo garanti. Gagnebel serait ravi. On frémirait dans les chaumières, on verserait moult larmes nostalgiques.
Puis, la malheureuse héroïne serait oubliée de plus belle. Et cette fois-ci, définitivement.
Le spectacle de ces femmes l’absorba un moment. La mère Stumpfer s’était assise à la droite de ses filles. Leurs traits étaient pareillement las et rustiques. À elles trois, elles composaient une entité symbiotique taillée dans une même viande huileuse, le même destin morose. La vieille, déjà racornie dans son jus ;
