Au petit matin, des coups retentirent contre la porte. Un homme se mit à crier à pleins poumons : « Turionne… Turionne… »
Je crois qu’il parlait du petit-déjeuner.
J’ouvris les yeux. Au-dessus de ma tête, les couleurs de l’aurore étaient encore poussiéreuses. Je repoussai les couvertures, m’étirai, puis me levai en bâillant. Je fis de frugales ablutions, me vêtis et ajustai Loteth contre ma hanche.
La pièce principale du tripot était presque vide, à l’exception de quelques personnes attablées qui déjeunaient tranquillement. Je m’avançai dans la salle, mes bottes collant sur le plancher imbibé d’alcool. Du coin de l’œil, j’aperçus Mort d’Albret installé dans un recoin de la pièce, près d’une fenêtre. Il avalait goulûment un œuf à la coque. Je pris place à une table, à l’autre bout de la
