Le soir tombait sur Versailles avec une lenteur calculée, comme si le ciel lui-même hésitait à livrer le palais à l’obscurité. Les dorures des façades retenaient les dernières lueurs du soleil, pareilles à des braises suspendues. Françoise observait cette métamorphose depuis la galerie des Glaces, où les reflets déformaient le réel et multipliaient les silhouettes en une infinité d’apparitions trompeuses.
Elle aimait cet endroit.
Parce qu’ici, rien n’était jamais unique.
Tout se dédoublait.
Comme elle.
Le Roi l’aimait d’un amour profond, presque grave, chargé de dépendance et d’estime. Philippe la désirait d’un désir fiévreux, incandescent, qui la poursuivait comme une chasse. Et elle, au centre de ces forces contraires, avançait avec une précision de funambule.
Mais depuis quelques
