Natacha avait de nouveau trouvé sa taille. Si on devait s’exprimer autrement, elle était aussi menue que d’ordinaire — Johansson la trouvait toujours plus imposante quand elle était de mauvaise humeur —, et elle avait dû se calmer car elle sortit deux tasses d’un placard et les posa sur le comptoir en soupirant.
— Peut-on savoir ce qui justifie ce célibat forcé ? demanda-t-elle.
— Je suis sûr que tu as ta petite idée sur la question. Je ne suis pas assez…
— Taratata. Je ne veux rien entendre. Tu as un corps splendide, tu es rigolote comme tout, et tu es jolie comme un cœur. Pour moi, c’est tout ce qui compte.
— Toi et moi ne sommes pas pareilles, Natacha.
— Tu veux dire que tu ne ressembles ni de près ni de loin à une fille facile, c’est ça ?
— Non ! Tu sais très bien que ce n’est ab
